caballo-alfil

al tirar el vaso nadie lo recogió, y los dos tipos huyeron dejando el líquido caer por la zapatilla sucia, nadie notó como se secaba con el aire que entraba desde el fondo, entre el humo de las 27 personas de la cafetería, sólo los cristales y la posibilidad de cortarse parecían importar.
tres cigarrillos en el cenicero, él miraba, ella asentía, aquel esnifaba, un golpe de pie, pisotón en el centro, crash otra vez, más líquido en el suelo y nadie para recogerlo.
al salir las cabezas volvían a ser cadáveres y la fila de columnas la única orientación posible.
mareado, le vomitó las zapatillas en un lenguaje más visceral que nunca, pero la falda era tan corta que nadie aprendió a decifrar más allá de lo que embutían unas medias negras, polícromas.
que todo es todo tan vacío como un vaso roto, por eso nos cortamos, y la sangre nos gusta y la lamenos, como los gatos se lamen unos a otros, salando las heridas, con saltfumant, hundiendo la lengua hasta el fondo y duele, y luego la sacamos y está seca y no hay rastro de nada, miramos al vacio y nos tiramos, moviendo el aire, ...en el aire, con los brazos así...disipando el resto y más, un globo aerostático que se lleva una parte de todo...
paracaidistas de lo imposible en una mezcla de vozka recordatorio de correo-carta-postdata-manifestum-tratado-melodía rota.
a compás - opereta.
cántame - dijo él, ella entonó bien, y no llovía como en la película ni como era de esperar, ni era de noche, hacía calor y no había hierba verde, ni comida campestre, y los demás querían que desentonara, pero no había ni demás ni ella ni canción ni sueño; ni nada, pero alguien cantó y se hizo letra, y tal vez por eso alguien después pudo decir cántame; por eso el tiempo es reversible y la memoria inexistente y los elementos juegan al scrabble en un tablero sin marcar.






a los 10 ya lo sabía, 17: era un barco borracho; escribió, bebió brebajes verdes, le disparó en su cabeza, les vomitó en sus pies y tiró vasos y nunca recogió el líquido y murió sin una pierna a los 37.

[...]


cuéntanos una historia, lánzanos a las llamas, antes de que te aburras, diséñanos algo, antes de que acabes con el pelo verde, o con las canas en las raíces de tus pies.
elige ser la señora gorda sueca que se ahogó la primera vez que patinó en un lago helado de varsovia.
elige ser el primer astronauta que exploró el desagüe de su casa.
escoge el glaucoma exacto de drenaje de humor acuoso en tu ojo favorito.
cómenos el alma, o escúpela en el alfeizar de una casa en alquiler, pero destroza algo antes de que te destrocen a tí.

aunque la carne sea vieja, seguirá siendo carne, la secaremos al sol, o la radiaremos con electrodos opiáceos, la arrasaremos, la patearemos, la comeremos en un banquete, la masticaremos, pero será carne deglucida dentro de nuestras vísceras negras.


"On a beau dire;
ça fait du bien d’être amoureux."

Jacques Brel




"Il faut dire qu’elle était belle
Hay que decir que era hermosa
blessée et triste comme un moineau
herida y triste como un gorrión
qu’on était bien ensemble
que nos sentíamos bien juntos
étendus sur le sable,
tendidos en la arena,
no se podía ver el mar
oculto tras las dunas;
en el arco de tiza
de nuestros veinte años
nos sentíamos seguros
dibujábamos sombras
como en una cueva
__ como dos huérfanos
cobijamos juntos
las últimas soledades,
como dos náufragos
recogimos en la orilla
los restos del naufragio__
creímos tener el mundo abierto
por la herida del tiempo;
a cambio unos regalos:
discos, libros,
una lámpara de barro,
conchas marinas ...
y las palabras fluían despacio
como arrancadas del mar.

Y siempre tuvimos miedo
al despertar".


ciego de amor - mariano ibeas


"- nunca dejáis de hacer preguntas -.
- no, nunca -.
- pero nunca obteneis respuestas -.


[...]


y el severo señor Muerte les ordena que bailen, quiere que se cojan de la mano y bailen en fila [...] se alejan hacia el oeste en un baile solemne, lejos, hacia las tierras oscuras, mientras la lluvia purifica sus mejillas, de la sal de sus lágrimas amargas.

[...]"


PD: nunca supe jugar al ajedrez.